Noviembre es siempre triste y tú viniste proponiendo guerras

Y vuelve,
como la nieve cada invierno,
como la lluvia cada abril,
como la luna cada noche,
como mis ganas de besarte cuando apareces frente a mí.

Y se pierde,
como la sonrisa los domingos,
como los calcetines mientras duermes,
como el sol tras una nube,
como tu cuerpo entre las sábanas de mi existir.

Y gusta,
como las fresas con nata en esta época del año,
como el pelo mojado los días de sol,
como el mar cuando hay lluvia de estrellas,
como el aroma de tu piel si estás aquí.

Y querer,
como la trucha al trucho,
como Maldita a Nerea,
como la dama al vagabundo,
como ella le quiere a él.